Si fuera poetisa

Lanzadas al viento, no importa quien las escuche, lo importante es que las crea. Atraviesan esperanzas, motivan, mueven, hasta que caen, derrumban sonrisas y hunden... Hunden los sueños, las vibraciones y los sentidos, hunden las caricias aterciopeladas que gritaban los niños. Pero no. Las promesas lanzadas al viento son escaparates, muestras de éxito, quizás no sean reales, pero son posibles, por eso son importantes. Yo quiero promesas sinceras, de ésas que tienen caderas para adaptarse a quien las espera. Yo quiero promesas verdaderas, de ésas que movilizan la Tierra para hacerla más bella. Yo quiero promesas, promesas lanzadas al viento, promesas que me encuentren antes de que muera.

¿Qué son, entonces? La poesía es una disposición del alma, no es sentarse a escribir con rima, ni interpretar con ritmo la autoestima del cantautor profeta. Mecánica de construcción, no. Magia. Ésa es la reina de mi vida. La ilusión, la emoción, el estremecimiento de los miembros y la lágrima indiscreta, imprevista y sensible. Perfección simétrica y métrica, no. Belleza. Naturaleza, esencia y poder. Contundencia. El secreto a voces que merece interpretación. La metáfora, la gracia y el asombro. El descubrimiento. Yo despierto y voy a dormir con un único sueño: escribir. Egoísta, mediocre e ignorante de las técnicas, con algunos dones ortográficos oxidados y una sola meta: sentir y hacerte sentir. Vivir un poco en letras. Poemas sin ser poesía, no sé lo que son. ¿Necesito definición? Si sólo son sentimientos, emociones y razones que tienen alguna dirección y razón de ser.

Poemas pensados pero no escritos, versos callados pero plasmados... Letras abandonadas en borrador, escritos ni tan siquiera amarillos solamente porque estaban en el ordenador, una simple excusa... Les quito el polvo virtual, los sacudo, los miro, los comparo, los disfruto, los descarto. Ideas de otro tiempo que se repite, de un tiempo repetidamente distinto, que ha perdido motivo para ese verso finito.

Tres días en una melodía, suena repetitiva la musiquita que se reinicia en balbuceos del mismo estribillo. ¿Cómo sigue la canción? Esta estrofa ya la dije. Se me confunden los versos del principio con los del final. Un completo desorden sin sentido, una confusión de conceptos y ridículas combinaciones sólo para no perder el ritmo. Un suspiro...¿Quién? ¿De hastío? ¿De admiración? Ríe, se ríe el intérprete, mejor eso a que se enoje, la intención me sonroja tres días en una melodía que podría haber buscado en vez de repetir la cantaleta.

Hay un dejo de tristeza en tus ojos. No te conozco. ¿Es emoción, nostalgia o enojo? Temblar, te siento temblar, chasquean tus dientes y parece que te veo llorar. Viajo a través de tus cerrojos, impenetrables caminos rojos que no me dejan ver. Sonrisa tímida, casi escondida, chiquita y la inquietud regresa. Interpreto a ciegas tu silueta de poeta. No me parezco a ti, no me identifico contigo, tal vez es cuestión de estilos, pero quisiera saber que hay allí. Hay un dejo de tristeza en tus ojos. ¿O es en  los míos?