Si fuera poetisa

De vueltas y revueltas... Momentos grandes, emocionantes, únicos, casi inexplicables, hechos de sensaciones, descubrimientos y sueños. Momentos negros, tristes, difíciles, angustiosos, hechos de sentimientos, dolor y miedos. De cuentos y de vida... Momentos de caricias, de reconocimiento, de ternura, de complicidad y un toque de locura. Momentos de distancia, de soledad, de tiranía, de preguntas sin respuesta, de autocrítica. De vueltas y revueltas, de volver a cero, de resetear la autoestima y recuperar la sonrisa en el reflejo de tu mirada.

Abre tu corazón, deja llegar las emociones y libera tu tensión, permítete expresar tus sentimientos. Crece. Abre tus brazos, recibe el amor que necesitas, escucha a tu alrededor, dile cuánto le quieres. Sé libre. Levanta las manos al cielo, conecta con el universo, viaja a esas estrellas que entre sueños anhelas. Contagia. Llora, grita, desgarra tu alma, déjala ser y luego levántate, sé fuerte tal como demuestras ser. Vive. Habla. Dilo. Sin miedo. Necesito escucharte, me gustaría conocerte. Sueña. Mírate. Ámate. Eres hermosa, eres lista. Cuida tu alma. Cree. Entrecruza tus dedos. Siéntete. Nunca estarás sola. Siempre estará contigo. Ama. Camina. Recorre el mundo. Eres grande, elegante y graciosa. Nadie puede contigo. Viaja. Valiente, divertida, creativa. Sé más segura de ti misma, tienes un ángel que te acompaña. Crea. Despójate de tus cicatrices, hazte con ellas un lienzo y cuélgalas en la pared. Salta. Atrévete. Confía. ...

Me lo dijo por escrito pero yo quería un abrazo. Un apretón, un encuentro de dos corazones latiendo al mismo son, una sonrisa rítmica, una auténtica caricia para la razón. Me lo dijo por escrito pero yo quería un abrazo. Un aluvión de palabras inexactas transmitidas en esa sensación, una figura humana, tangible que pudiese calmar mi desazón. Me lo dijo por escrito pero yo quería un abrazo. Un silencio acompañado de amor, de la energía de la voz callada, superada por la emoción. Me lo dijo por escrito pero yo quería un abrazo, un abrazo, sólo uno, pero el más apretado que pudiese pedir.

¿Qué son, entonces? La poesía es una disposición del alma, no es sentarse a escribir con rima, ni interpretar con ritmo la autoestima del cantautor profeta. Mecánica de construcción, no. Magia. Ésa es la reina de mi vida. La ilusión, la emoción, el estremecimiento de los miembros y la lágrima indiscreta, imprevista y sensible. Perfección simétrica y métrica, no. Belleza. Naturaleza, esencia y poder. Contundencia. El secreto a voces que merece interpretación. La metáfora, la gracia y el asombro. El descubrimiento. Yo despierto y voy a dormir con un único sueño: escribir. Egoísta, mediocre e ignorante de las técnicas, con algunos dones ortográficos oxidados y una sola meta: sentir y hacerte sentir. Vivir un poco en letras. Poemas sin ser poesía, no sé lo que son. ¿Necesito definición? Si sólo son sentimientos, emociones y razones que tienen alguna dirección y razón de ser.

Mientras el mundo me mira, yo disparo libertad Y es que eso que llaman libertad no se dispara, es extraño hacer tal afirmación. Se vive, se siente, se comparte… Pero no se ataca. Mientras el mundo me mira, yo disparo libertad. Insisto en ese destino de no saber a donde se va y sin embargo intentar conducir a la fuerza una ciudad. Y es que eso que llaman libertad no se dispara, Se conquista, se prepara, se alcanza… Pero no se planta cual bandera simbolismo de fraternidad. Mientras el mundo me mira, yo disparo libertad. ¿Tiene sentido volver a empezar? Entre los escombros solo queda soledad, no me refiero a un nombre sino a una manera de estar, de ser y de morir una vez más. ¿Qué mejor manera de pregonar libertad?

Incapaz de entenderlo el pensamiento se refugia en un sentimiento, pero él también está cansado y le pide perdón al alma, le recomienda una charla con la emoción, que la remite a los sentidos. Incapaz la audición de escuchar la moción del alma, desatiende su pedido, la visión no la ve pues está demasiado oscura, el gusto no la reconoce pues ha perdido sabor, el olfato no la huele pues ya no tiene olor… Sólo queda el tacto que desconcertado por la indiferencia de todos los demás sentidos la acoge con una manta, la levanta en brazos y la deposita en su cama.  El alma se muere porque nadie ha sabido comprenderla. El tacto está tan triste que despierta a los ojos, los ojos lloran tanto que las lágrimas llegan a la boca, la boca se sala a tal extremo que la nariz se espanta, el oído no entiende lo que pasa y se inquieta. Los sentidos sacuden a la emoción, ésta se agita sin control y llama al sentimiento, el sentimiento que se acordó del aspecto del alma supo que había cometido un er...

Me gusta ser. No explicar. Andar, vivir, sentir, caminar, correr, volar, reír, probar, jugar, amar. No explicar. Me gusta imaginar, tocar, palpar, contagiar, mirar, gesticular, expresar, bailar, patinar. No explicar. Me gusta llevar, traer, viajar, nadar, oler, sacudir, soplar, soñar, decir, enamorar, conquistar, seducir. No explicar. Me gusta entender. No explicar. Saber, conocer, aprender, enseñar, compartir, leer, escuchar, escribir, contar. No explicar. Me gusta ser. No explicar. ¿Cómo me vas a comprender?

Me voy de la ciudad a recoger la esperanza que se me cayó en el camino. En algún lugar la perdí, hace días que no la encuentro. No sé si fue en una salida por el campo o tal vez ella se escapó. Sólo pensar en eso me da pavor. No puedo vivir sin ella. Es mi motor, mi estrella. Me voy de la ciudad a recoger la esperanza que se me cayó en el camino. ¿Y si no la encuentro? ¿Y si sólo se esconde? Siempre ha sido muy traviesa porque quiere conocer mis reacciones. No quiero seguir sin ella. La necesito para continuar derecha. Me voy de la ciudad… Me voy… Me… ¡Esperanza! ¡Esperanza! Digo su nombre con todas mis fuerzas ¡Esperanza! ¡Esperanza! Ya sin aire en los pulmones, sin voz en la garganta llega corriendo la Esperanza  me abraza y llora conmigo, ella también me había perdido. Salió a buscarme.

Sobre ese pensamiento abandonado que recogí en mi jardín anteayer y que murió desolado por el olvido de su progenitor. Sobre la esperanza en la que creí y que en aquella flor parecía renacer. Sobre la poesía que elegí y que ni yo puedo entender. Sobre los parabrisas empañados de nieve azul. Desde lo alto del cielo llegas tú.

Esta arena áspera en la que camino, la que recuerdo, la que busco cuando elevo mi nariz al cielo luchando por saborear el olor salado del mar… Esta arena movediza y traviesa que se pega a los dedos de mis pies y no se quita ni con sacudidas, que se une a mí, permanece… Esta arena que hace tiempo no visito, que me persigue en sensaciones inciertas que no comprendo, que aparece, que siento en el recuerdo pero no toco… Esa arena, ésa que quedó tan lejos.