Si fuera poetisa

El mundo es un pañuelo luego paso y no me acuerdo me sorprendo y no me conoces ¿Quién llama dos veces si no es cartero? El mundo echo de señuelos kamikazes los que van en sueños, los disfrazados de amigos y compañeros que arrastran la fortuna de un amor moreno. El mundo en un caracol sureño enrredado en una espiral sin freno un vaso de agua que sabe a viejo lo insipido no es más que otro invento. El mundo es un mantel desierto una comida que no deja satisfecho ni al más lleno de los estrechos consumidores que no aprecio. El mundo es un pañuelo usado, a decir verdad, que nunca hemos desecho.

Tengo las manos manchadas de sangre y dolor, de injusticia rutinaria, de mirada indiferente casi cómplice. Mastico la culpa en un rumiante quejar rabioso, histérico y triste. No disculpo ni la pereza ni la mentira del “todo cambiará”  basada en la ilusión hipócrita evocada desde el cómodo sillón de la sala, frente a una mesa y a un ordenador. Apaciguo los ánimos con una bebida caliente. Tengo los pies fríos y la cabeza vacía. El corazón grita desesperado y las manos convulsionan sobre el teclado. Pero todo es nada. No hay revolución, no hay lucha, no hay esfuerzo; sólo queda una esperanza vana basada en las buenas intenciones de un alma arrepentida. ¿Podría ser este el comienzo? Ayer sangre y mañana también, el intermedio es evidente: el aplastamiento, la burla, la reconstrucción fingida en un holograma plastificado, impreso a todo color a costa del principio de energía. La dependencia alimentada con créditos, sonrisas y acuerdos. La desigualdad se reproduce c...