Si fuera poetisa

Ella siempre me acoge, me recibe con los brazos abiertos e intenta por todos los medios ayudarme en mis pasos. Cuenta cuentos, artista de naturaleza viva amante de los niños, de la curiosidad, de la más pura bondad que ella también ofrece. Ella dibuja sueños y entrega los miedos a la libertad, los nervios son motores "no te preocupes,  nadie sabe lo que vas a contar". Feminista, mujer de igualdad, luchadora, compañera, madre, hija, sobreviviente y SUPERVIVIENTE. Mercedes, ¿quién tuviese alas para volar contigo, para cuidar con tanto mimo nuestra humanidad?

Yo no sé. Las palabras vienen. Los sentimientos florecen. Las emociones discuten. Las miradas delatan. Yo no sé. ¿Cómo explicarlo? ¿Cómo entenderlo? La vida sigue su rumbo mientras escribo y mientras duermo. Yo no sé. ¿Qué hacer con todo lo que nace, lo que empuja por salir, lo que duele, lo que hace feliz? Yo no sé. Sólo puedo escribirlo... Bien, mal, peor, mejor, sencillamente con el corazón, sin más razón que la libertad. 

yo no escribo poemas, hago poesía sin más ni menos me presento no tengo nombre concreto ni profesión definida no tengo casa ni jardín delimitado ni siquiera ubicación concreta no tengo reglas claras ni paraísos encontrados, no firmo acuerdos ni tengo venas conectadas no me gustan los gustos ni me apetecen las promesas, no me alimento de proezas ni conozco esquemas yo no escribo poemas, hago poesía sin más ni menos me despido (no tengo horarios ni descanso, eso sí, habito en los humanos)

Cerrado al público, a las visitas guiadas, a las miradas curiosas, al cotilleo o a la investigación. Abierto a la inspiración, al momento de pasión, al descubrimiento o a la decisión. Poema privado de taciturnas sensaciones, cargado de movimientos tan perpendiculares como paralelos, semi circulares, circulares y profundos. Poema privado de indiferencia, ansioso, extenuado y vigente, síntoma de persecución de necesidad urgente. Poema guardado bajo la almohada, ilegible para quién no ama, incomprensible para quién reclama, inadmisible para quien obliga, incontrolable para quién exclama, incontenible para quién descansa, indispensable para quién lo encarna. Poema de intenciones reveladas, multiplicadas por las propias interpretaciones de las divagaciones de quien escribe desde su alma.

No soy poeta Soy ensayista de historias, correa de transmisión de personas, invento de la inspiración, capricho de la naturaleza, amante de la vida y cobarde ante la resolución. No soy poeta Soy caminante de dudas pantanosas que intrigan a peatones afanados en su búsqueda de tierra, signo de interrogación y palabra indiscreta en alguna ocasión. No soy poeta Soy cuaderno a rayas y de hojas blancas pintadas de letras que significan algo para artistas emocionados o para alguien despistado que agrega un “después” en vez de “luego” para decir que algo más sucederá en el próximo renglón. No soy poeta Soy una lapicera que aquí se llama bolígrafo. Soy un par de gafas que acostumbro llamar lentes. Soy una computadora, a la que he empezado a llamar ordenador. No soy poeta Soy trotamundos inconsciente que se despierta un poco más cuando le miras, soy tu reflejo en mañanas y tu antítesis en noches. No soy nada, no soy todo, simplemente un complejo ser humano que se ha sentado a escribir....

Amor de cortesía, de cartas y de versos, de canciones colgadas en la utopía de la ficción recreada. Amor de mentira, de ensueños y apatías. Amor de soledad que se regodea de pasión enardecida en las esquinas de mi vida. Amor de poesía, de señales y clorofilas, de letras clavadas en el alma, de recuerdos de páginas amarillas. Amor que no termina, que se envuelve en sí mismo y huye hacia el espejo, hacia esa dimensión que lo mima. Amor de palabras requeridas, amor de amantes que se animan. Amor de conciertos y de rimas, amor de poetas que caminan. Amor de fantasía, de coches que desaceleran en la autovía, de animales sueltos y de flores chiquitas. Amor de deseos que gritan, que lloran y llaman. Amor anónimo, sin nombre ni protagonistas. Amor de amantes que se animan. Amor de palabras requeridas que suspiran cuando oyen olas. Amor que crepita, que se hace ceniza. Amor de tiempos inmemoriales que solicita, que interrumpe y que incita. Amor divino y terrenal que se instala en los c...

Mientras el mundo sigue girando, escribo sobre una rueda. Entonces no me muevo o voy al ritmo de todo lo demás, en una sincronía diacrónica y despótica que me quiere manejar, imponerse, que me pretende culpable o inocente pero nunca responsable, que exterioriza los sentidos y los aleja, que me vuelve irracional e insensible. Mientras el mundo sigue girando, escribo sobre una rueda. Entonces me fabrico mentiras intencionadamente circulares que aromatizan el mundo, me las creo, las repito, las reparto, las distribuyo… Inventos tecnológicamente legitimados, científicamente comprobados, políticamente legislados, económicamente rentables, fantasmalmente satisfactorios. La felicidad no existe, ni siquiera en la tele, en la radio, en el diario, o en Internet, aunque el espacio virtual quiera hacérnoslo sentir. La felicidad no existe porque vivimos atropellados por la fantasía, por la matriz que nos trasfiere emociones insólitas, provocadoras pero vacías. La felicid...

Quedé a medias atrapada por la ráfaga de una utopía. Me dejé llevar por la convicción de lo que podía pasar. Me hice rosa, me transformé en poesía y ya no quiero regresar. Soy una hoja escrita, una melodía cantada, un paso cansado y acelerado. Soy una sonrisa, una mirada, un cuento, una estrofa, una fotografía, una escultura de yeso, una cama desordenada y un barquito hecho de pliegues de papel. Soy una gaviota sobre el mar, el pez que la alimentará; la arena y el mar. Soy el capricho de una mariposa y también soy el amor. Soy el ensueño que te hará despertar, el perfume de la libertad, las alas que te faltaban y la amistad. Soy la almohada donde dormir y la palabra que necesitas decir. Soy el trueno y el relámpago, la tormenta que no puedes predecir. Soy el tiempo y el espacio, el frío y el calor. Soy el desafío, la carrera, la meta; el principio y el final, soy el camino. Soy el beso, la caricia y el abrazo; soy el susurro, la intuición y el sentimiento; la sinceridad, nunca l...

Tú que vienes de un lugar que no conozco, que no he visitado, que tal vez lo haga pero no puedo asegurarlo. Tú que me llamas poestisa y me llenas de amor y luz, de una ternura que no sé si es merecida pero que recibo porque me la regalas más allá de mis posibilidades de detenerla. Tú que escribes con el alma, con las manos enguantadas o con sangre… Tú que me ofreces tu alegría cuando la mía no alcanza, cuando se me cae la esperanza, cuando huye de mí. Tú que das pasitos gigantescos en mi corazón, que avanzas y aún así por tus tropiezos pides perdón. Tú que me buscas, me llamas, me dices que necesitas mi canción aún cuando en ocasiones creo que se me ha apagado la voz. Tú que me transformas, me ilusionas, me sueñas, me imaginas, me haces princesa de cuentos y también mendiga con tus verdades crudas y profundas. Tú que usas largavistas, gafas y telescopios. Tú que te fascinas por los microscopios y las lupas de todos los tamaños. Tú detallista, amante de l...

“Siempre te veo, pero nunca llego a ti” Eres un sol, iluminas mis días grises  y me conmueves con tu poesía. Me fascina el mundo como me lo muestras, a veces tus palabras me señalan cosas que creía olvidadas, entonces recupero la esperanza. Extraño tus mensajes. El cielo está revuelto en estos días,  llueve y hay mucho viento. ¿Lo mágico?    Pude caminar bajo la lluvia y dejarme bendecir por el cielo. ¡Fue una liberación! Sentí la calma, como que todo iba a estar bien. De pronto un sueño se hace realidad cuando recupero las palabras escritas en nuestra conexión universal, atados por la rosa de los vientos de la forma más libre pues ella se  expresa en el amor. Sólo anhelo escucharte, recuperar el sonido de tu voz, el timbre, el tono y la intensidad. Abrazarte fuerte para tenerte siempre conmigo pero que seas libre para volver a volar. Necesito recordar las sensaciones que me provocaba estar a tu lado, los sentimientos y emociones en...

Me encuentro en el refugio de las palabras muertas porque nadie las dice. Como la lengua que se olvida porque no se habla, como el sentimiento que se anquilosa porque no se tiene. Me siento sola en el refugio de las palabras muertas, yo las percibo tan vivas, tan necesitadas de expresarse, de encontrarse con el mundo: su amante. Y sé que estás por ahí perdido y quisiera encontrarte, darte abrigo, pero me acusas de ser egoísta, de ser impertinente por decirte que estás confundido. Yo me preocupo por ti, eso es generoso, no me pongas nombres que no tengo. La poesía es mi mundo y debo compartirlo. ¿No es eso hermoso?