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Conciencia

De
Yo que voy por esa ruta aturdida por el olor de las otras flores,
incómoda por la asfixia de la soberbia y la injusticia.

Yo que voy acorralada por el tumulto simultáneo
de las doscientas formas de acomodarse
 y quedarme sometida a una sola.

Yo que me estiro apresurada
por volver a posicionarme
dos veces y media al mes y unos segundos.

Yo que me miro en el espejo de esa multitud asustada
por su propia fuerza, por la dictadura de la conciencia
y el descubrimiento de la identidad.

Yo que sé como estar derecha siempre voy encorvada,
con gafas y desconfiada de la desconfianza.

Yo que amanezco a las cuatro de la mañana
y duermo a las tres cincuenta y cinco.

Yo que me precipito por no comer
 y que te lo lleves todo.

Yo que te miro sin entenderte pero intento proteger
un espacio que ni siquiera te pertenece.

Yo que reavivo la esperanza de los mortales
en un mar embravecido.

Yo que escribo poesías para que los marinos
los lleven a sus amadas.

Yo que sin ti no tengo dirección, pero sí sentidos.

Yo que hoy muero porque no comparto más tus motivos,
resucitaré en un ser distinto
capaz de ser crítico y de llevarte a juicio.

Volveré inesperadamente en formas
que no crees posible y te haré libre,
libre de tu tormento y del mío.

Volveré para demostrarte lo que digo,
yo también soy tu reflejo.

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Al otro lado del río que muere los pájaros se reúnen para dormir. Se alborotan con la llegada de cada nuevo huésped y tardan en acomodarse, en agruparse equilibradamente, pero cuando lo consiguen una isla de flores blancas parecen. Y luego llega el atardecer que pinta de naranja, de rosa, de morado, el lienzo blanco y el verde del suelo asoma, casi por descuido u orden divino, perfecto equilibrio de naturaleza y color. Isla blanca, isla viva, quién niega tu belleza definitivamente no entiende nada, quién deja morir tus orillas es una pobre alma que confunde la riqueza con el valor. Isla blanca de pájaros sabios, traed a más amigos para que podamos devolver la vida a nuestro río, a nuestro Tajo querido que tantas bocas alimenta. Isla blanca de mis noches negras, que la Luna ilumine vuestro canto y cuando llueva sea la tormenta vuestra verdad para que arrastre toda la mezquindad hoy nos crucifica.
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