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Cuatro formas de armar tu cuerpo

De
I
Tus brazos mi almohada,
tu pecho mi colchón,
tu boca mi oxígeno,
tu corazón mi vida,
tus manos mi ropa,
tus ojos mi espejo,
tus orejas mi alimento,
tu nariz mi deseo,
tu cuello mi refugio,
tus piernas mis sábanas,
tus pies mi bolsa de agua,
tu espalda mi manta,
tu pelo mis guantes.

II
Tus brazos mi prisión,
tu pecho mi castigo,
tu boca mi veneno,
tu corazón mi tortura,
tus manos mis cadenas,
tus ojos mi fuego,
tus orejas mi maldición,
tu nariz mi delirio,
tu cuello mi condena,
tus piernas mi división,
tus pies mi premisa,
tu espalda mi pared,
tu pelo mi cortina.

III
Tus brazos mis alas,
tu pecho mi paracaídas,
tu boca mi gasolina,
tu corazón mi motor,
tus manos mis garras,
tus ojos mi luz,
tus orejas mi escape,
tu cuello mi compás,
tus piernas mi aterrizaje,
tus pies mi estabilidad
tu espalda mi cordura,
tu pelo mi visera.

IV
Tus brazos mis remos,
tu pecho mi barca,
tu boca mi mar,
tu corazón mi presa,
tus manos mi red,
tus ojos mis gafas,
tus orejas mi voz,
tu cuello mi brújula,
tus piernas mi puerto,
tus pies mi ancla,
tu espalda mi fortuna,
tu pelo mi vela.
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La isla blanca

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Al otro lado del río que muere los pájaros se reúnen para dormir. Se alborotan con la llegada de cada nuevo huésped y tardan en acomodarse, en agruparse equilibradamente, pero cuando lo consiguen una isla de flores blancas parecen. Y luego llega el atardecer que pinta de naranja, de rosa, de morado, el lienzo blanco y el verde del suelo asoma, casi por descuido u orden divino, perfecto equilibrio de naturaleza y color. Isla blanca, isla viva, quién niega tu belleza definitivamente no entiende nada, quién deja morir tus orillas es una pobre alma que confunde la riqueza con el valor. Isla blanca de pájaros sabios, traed a más amigos para que podamos devolver la vida a nuestro río, a nuestro Tajo querido que tantas bocas alimenta. Isla blanca de mis noches negras, que la Luna ilumine vuestro canto y cuando llueva sea la tormenta vuestra verdad para que arrastre toda la mezquindad hoy nos crucifica.
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Mereces ser amada

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Mereces ser amada no tienes que hacer nada. Sonríe, sueña, vive,  llora, calla, vive,  grita, suelta, vuela, vive.  Nada. No tienes que hacer nada.  Baila, como bailan las notas de la guitarra,  del piano, del chelo, del arpa.  Camina, corre, sin pausa, sin prisa,  sin ganas, con ganas,  con esperanza, desesperanzada.  Pero que sepas que no tienes que hacer nada. Mereces ser amada,  como se aman las almas,  los duendes, las hadas,  la realidad y la fantasía.  Como se aman las flores, los ríos,  los bosques y las sorpresas.  La sorpresa de ser tú misma,  la que brilla con luz propia,  con alegría, con tristeza,  con rabia, con asco,  con miedo,  con luz y oscuridad.  Eres dueña de tu vida,  no tienes que hacer nada  para merecer ser amada.  Abre los ojos, mírate,  eres tan valiosa  que nadie te haga creer que eres una farsa.  Eres real, eres a...
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Estoy pensando en voz alta, o mejor, en voz escrita. La letra busca su oído y su boca, su pregunta y su respuesta. Escapa de la mente sedienta, del corazón chiquito y estrujado, de las manos secas y las uñas rotas. Se va de mí. La palabra se hace distancia en la cercanía del olvido, se envía por correo ordinario, en lo virtual de un zumbido en lo que pido. Se va de mí. La oración se encadena a aquél pensamiento, a una esperanza de otro tiempo, hace ya muchos años, obsoleta, desactualizada e inocente. Se va de mí. Esta es la carta que esta tarde escribo en voz alta por última vez, para el descanso del alma.
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